Enfio o dedo goela abaixo como se tentasse arrancar a alma que atormenta. Talvez virar-me ao avesso, como se meu verso para sempre acalmasse o corpo. E me pergunto se a sombra desse relato vale o sol, que por esse caminho torto, me segue, me seca e me arde. Foi na rotina dos corpos que o meu se fez dolorido. Dor que não cessa, incansável, rasga a carne que lhe resta, atravessa o corpo e aguarda sentada em teus ombros a derradeira hora ─ tua morte.