Enfia o dedo goela abaixo, como se tentasse arrancar a alma que atormenta. Talvez, virar-se ao avesso, como se o verso para sempre acalmasse o corpo. E lhe pergunto se a sombra desse relato vale o sol, que por esse caminho torto, lhe segue, sega, seca e arde. Foi na rotina dos corpos que o teu se fez dolorido. Dor que não cessa, incansável, rasga a carne que lhe resta, atravessa o corpo e aguarda sentada em teus ombros a derradeira hora ─ tua morte.
Assinar:
Postar comentários (Atom)
3 comentários:
Amanhã lhe escrevo (parece um mantra, né?), hoje dou uma olhada em seu blog. Não tenho nada a dizer dele, mas dos poemas sim: gostei - alguns já conhecia, outros não. Aliás, quando estava em Curitiba ia falar com você sobre a possibilidade do blog ser um instrumento de divulgação, entretanto não lhe falei nada porque simplesmente me esqueci. Minha idéia era outra: não só divulgar poemas mas impressões de leituras, de filmes, etc. Também ia lhe passar alguns endereços de blog, entre eles o do autor de A MÁQUINA PELUDA. Depois, por e-mail, passo eles para você.
Falou!
Fábio,
Estou afim de pôr o poema desta postagem no meu blog, pois ele combina com alguns que estou pondo ultimamente. Sei que você me permite mas queria saber como você quer que eu o publique: justificado, sem deslocamento, como OS ILUDIDOS, de Juan Gelman, ou com, como os meus EMPLASTROS.
Aguardo!
faça do seu jeito, do jeito que vc quiser.
Postar um comentário